"Salut, Bushy." Rien que le son de sa voix, ici, chez lui, dans son chez lui, fuck - lui donne des frissons. Il se reprend rapidement, chassant le souvenir des messages vocaux légèrement secoués de Lip: "C'un mythe urbain, patron. C'un fantôme... Personne l'a jamais vu qu'a survécu, patron..." Elle n'est pas un putain de fantôme. Elle n'est pas non plus la Faucheuse, alors, reprend toi, l'Enclume. Et frappe fort. "There is no weakness in me." Levant deux bras pour tirer - trahissant son enseignement classique d'une Académie quelque part, ainsi que l'expérience sur le terrain - Olyvyr pointe son SIG sur la woltarienne. Il n'hésite pas à viser la poitrine - le meilleur moyen d'abattre quelqu'un qu'on voulait garder au sol. Pour de bon. - Salut, Laytas. Il parvient presque à sonner poli, mais la façon dont il éructe le "-tassss" final laisse sous-tendre qu'il ne pense pas à autre chose qu'à une pile de détritus quand il prononce ce surnom.
Malgré la douleur, brûlante et nerveuse, dans son poignet, elle l'observait. Cette main sur son poignet, cette main qui savait où appuyer, où faire mal et après une étude minutieuse de la masse en face d'elle. Rory... Eclata de rire. A se plier légèrement, un rire franc et mélodieux, comme un carillon charrié par une brise matinale sur Tropico d'un matin las, tranquille, où se prélasser dans les draps était la seule idée acceptable. - Give up dude.
Complètement inconscient d'avoir posé les pattes sur quelqu'un à la réputation aussi dangereuse - si pas plus - que la sienne, le mâle se retrouve transpercé non pas par un coup de pied ou de poing au plexus comme les autres en avaient bien mangé. A la place, c'est un éclat de rire étonnamment mélodieux et doux qui vient chatouiller, telle une brise d'air chaud, les membranes veloutées de ses oreilles colorées. L'espace d'un instant, Olyvyr a du mal à joindre les deux bouts mentalement parlant.
Il remue juste la truffe en réaction, aboie dans son phone, claque le clapet dudit objet, et... son visage se tord dans une grimace à changer ses rayures axiales en ondulées. Elle venait de... de... Avec sa... sa... Sur sa... sa... à lui... Et il n'a aucune idée d'où ça a traîné. Son imaginaire s'embrase, malheureusement pour lui. Un haut-le-coeur secoue la poitrine du mâle. Qui se rabroue comme s'il est possédé par un démon. Se penche, patte volant à son secours mais, trop tard. [...🤢...] Tout ça, sur le linoléum du club. Pendant que la musique pop explose dans ses oreilles. Et que les lasers néon colorent l'horrible scène de tous les feux de l'arc-en-ciel...
