"Salut, Bushy."

Rien que le son de sa voix, ici, chez lui, dans son chez lui, fuck - lui donne des frissons. Il se reprend rapidement, chassant le souvenir des messages vocaux légèrement secoués de Lip: "C'un mythe urbain, patron. C'un fantôme... Personne l'a jamais vu qu'a survécu, patron..."

Elle n'est pas un putain de fantôme.

Elle n'est pas non plus la Faucheuse, alors, reprend toi, l'Enclume.

Et frappe fort.

"There is no weakness in me."

Levant deux bras pour tirer - trahissant son enseignement classique d'une Académie quelque part, ainsi que l'expérience sur le terrain - Olyvyr pointe son SIG sur la woltarienne. Il n'hésite pas à viser la poitrine - le meilleur moyen d'abattre quelqu'un qu'on voulait garder au sol. Pour de bon.

- Salut, Laytas. Il parvient presque à sonner poli, mais la façon dont il éructe le "-tassss" final laisse sous-tendre qu'il ne pense pas à autre chose qu'à une pile de détritus quand il prononce ce surnom.