Une infirmière a laissé une note sur le coin de ma tablette :

“T’as l’air vivant. C’est déjà ça.”

J’ai ri. Un peu.
Et puis j’ai pensé à ce qu’elle voulait dire.
Être “vivant” ici, ce n’est pas battre du cœur.
C’est encore avoir envie de se lever quand on t’appelle “Docteur” en courant.
C’est encore ressentir quelque chose quand un patient te serre la main.
C’est encore croire que les efforts ne sont pas vains.

Je crois que je suis encore vivant. Mais la ligne est fine.

Les urgences, ce n’est pas le chaos.
C’est pire.
C’est un ordre cruel, où l’on trie les priorités, les souffrances, les cris. Une douleur en chasse une autre, et parfois, les visages deviennent flous. Trop nombreux. Trop rapides.
Mais certains restent.
Aujourd’hui, c’était ce type avec un tatouage sur la nuque, venu pour une plaie au crâne. Il m’a appelé “chef” toute la consultation, m’a raconté sa vie en attendant qu’on le recouse.
Il avait une peur bleue des aiguilles.
C’est souvent ceux qui jouent les durs qui tremblent le plus.
Il m’a serré la main en partant. J’ai pas eu le cœur de lui dire que ce n’était pas moi qui avais fait le plus gros boulot.

En attente de nouvelles rencontres au détour d'un couloir de l'hopital public de Sétia....

Sublime Fanart de mon Euphrate d'amoooour *-*