- T'en penses quoi d'mon chapeau ? Il en jette, hein ? *Se redresse pour imiter, tout comme les quelques passants et connaissances de Mangys, le petit tilt du rebord de chapeau. Puis il le jete finalement en l'air, le rattrapant avec un éclat de rire devant l'expression de la Véséenne.*
*À l'évocation de son chapeau, elle avait levé les yeux sur ses pitreries, avant de revenir à lui et les refermer, museau plissé, tout en secouant la tête.* - C'est pas… ce qu'on porte ici. Nan, sûrement pas, il est juste parfait pour amuser la galerie mais pas pour te protéger des coups de soleils...
Apercevant l'origine du bruit, Iskander coupe le moteur, mais garde les phares. La petite forme recroquevillé non loin de sa botte semble frissonner, de froid ou de peur. Peut-être des deux. - D'où est-c'que tu sors, toi...? Se penchant à moitié - au risque de faire basculer sa motonavette de côté et de se retrouver dessous comme un con - Iskander saisit la "chose". La soulève jusqu'à son museau, histoire de mieux voir. Et découvre un bébé catrex, qui pousse un unique miaulement - plus un couinement - à faire chavirer le coeur d'une statue de pierre. Après un seul, bref moment d'hésitation - il vit chez quelqu'un d'autre, il devra demander permission, et ce ne serait que le *début* des complications... - le psy baisse les oreilles. Et glisse la petite boule d'écailles molles dans la poche intérieure de son blouson, le cuir chaud au contact de son corps semblant rapidement calmer les tremblements du chaton.
[...] Sifflant, mécontent, contre la peau délicieusement martyrisée par ses crocs, il laisse encore quelques marques supplémentaires. Relève la tête, et passe un index épais entre pelage et cuir, juste à l'endroit où le matériau retient encore la poitrine pudiquement cachée de son regard verdoyant. Il tire dessus, avant de retirer son doigt. Envoyant le cuir revenir à sa place d'un claquement sec. Le cuir qu'elle porte en-dessous est doux; pas suffisant pour faire mal. Même en sachant cela, Iskander a l'expression du catrex content de ses bêtises. Ses lunettes sont de travers. Le poil à sa nuque ébouriffé des pattes qui s'y sont enfouies à répétition. - A ton tour. Montre moi, est doucement grommelé, faisant vibrer l'air entre eux. [...]
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