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Sifflant, mécontent, contre la peau délicieusement martyrisée par ses crocs, il laisse encore quelques marques supplémentaires. Relève la tête, et passe un index épais entre pelage et cuir, juste à l'endroit où le matériau retient encore la poitrine pudiquement cachée de son regard verdoyant. Il tire dessus, avant de retirer son doigt. Envoyant le cuir revenir à sa place d'un claquement sec. Le cuir qu'elle porte en-dessous est doux; pas suffisant pour faire mal.

Même en sachant cela, Iskander a l'expression du catrex content de ses bêtises. Ses lunettes sont de travers. Le poil à sa nuque ébouriffé des pattes qui s'y sont enfouies à répétition.

- A ton tour. Montre moi, est doucement grommelé, faisant vibrer l'air entre eux.

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