Isaac avait sauté derrière le bar, contournant Roxy en levant ses mains vers le ciel, coinçant un bout de langue entre ses crocs limés. Habillé toujours de ce mélange punk et gothique avec trop de bijoux pour ne pas être trop lourd, il aida deux malabar à installer des amplis, poussa du bras - sans casser de bouteilles - de quoi poser la console de son et il brancha la batterie à son micro comme si c'était un chargeur d'une arme à feu avant de grimper sur le bar. Il tapota du pieds le comptoir avisa sa place rapidement avant de porter le micro à ses lèvres et donner un coup de menton en direction du technicien qui leva un pouce. Alors, la musique erratique et erraillée emplit l'espace du bar, à faire vibrer les tables, les chaises, les verres et Isaac roula sa nuque, ses yeux marquant le rythme sous ses paupières avant qu'il n'inspire et dans un mouvement fluide, finisse accroupis, prenant à partie la foule dans ses paroles et sa chanson. Il enjoignait la foule à sauter, acclamer, lever bras et danser sur ce savant mix entre rap et rock qu'il lâchait avec les sourcils froncés, son sourire de con mais... Vivant. Il glissa d'un pas glissant de danse sur le comptoir pour finir par s'y asseoir, attrapant le col du premier woltarien passant là, passant sa main sur sa nuque alors qu'il reprenait son refrain jusqu'à le repousser du pieds, se remettant debout sur l'entêtant rythme déstructuré. Sa tête dodelinait, marquant chaque basse, ses yeux d'émeraudes ne voyaient que la musique, ni foule, ni visage, ni corps ni sensations, seulement son propre défi qui lançait à tout le monde. Et dans un dernier "OR ARE YOU FIGHT BACK ?!" il enjoignit la foule à lui répondre, d'un doigt, éteignit le micro, coinça sa langue au coin de ses lèvres et eu un rire fou avant de descendre pour se joindre aux invités. En sueur, à descendre ses premières bières comme si c'était de l'eau.
Une lumière s'ouvrit sur un large cercle automatique où était, assis la joue posée contre son violoncelle, fait d'un bois si blanc qu'on le jurerait en marbre, décoré d'argent avec des têtes de morts et des croix retournés, une pédale à son pieds, des câbles autour sous ses talons. Le woltarien aussi rouge que les flammes inspira et d'un bref coup fouettant l'air il fit glisser l'archet sur les cordes repositionnant ses genoux pour encadrer l'incroyable instrument et ses ongles pincèrent cordes après cordes alors qu'il n'avait d'yeux que pour la danse, tortueuse et sensuelle autour du manche de l'instrument et de la crispation de ses oreilles à chaque note pour entonner une mélodie aussi sombre que gothique collant à ses vêtements, certes, de marques, mais déchirés, faussement salis, faussement poussiéreux et ses piercings reflétaient simplement les spots de lumières qui roulaient sur lui. A la fin du simple morceau, inexpressif, il leva juste ses orbites pour regarder la foule et disparaître dans les ombres, toutes lumières éteintes.
